El vengador

En Queens nació la leyenda sin corona ni altar
Lo picó una aguja viva, lo escogió sin avisar
Se vistió de rojo y negro, aprendió a trepar sin par
Y entendió que el don más grande es el más duro de cargar
Huérfano con lentes, carne de pasillo escolar
Criado por manos viejas con olor a pan y hogar
Hasta que un destello radioactivo lo obligó a mutar
Y el débil se hizo araña sin saber qué iba a tejer
Primero usó el poder para aplausos y cartel
Dejó escapar al hombre que selló su propio infierno
Una bala, una calle, un tío Ben en el invierno
Y desde entonces el traje le quedó como una piel
Hecha de culpa, de promesa, de sudor y de deber
Balancea entre rascacielos, Nueva York su confesión
Cada crimen que detiene es un eco de perdón
Pero abajo entre las sombras ya se cuece la traición
De un duende verde que odia hasta la respiración
En el puente de Manhattan se partió su corazón
El duende verde echó al vacío la mitad de su razón
Se llamaba Gwendolyne, hija de la comisión
Y la araña lanzó un hilo que falló por un pulso de perdición
Desde la torre de un reloj, la carcajada retumbó
Norman Osborn ya no existía, solo el duende que engendró
Sabía el nombre del héroe, lo que más le destrozó
Y aventó a la hija del jefe policial que lo cazó
Peter lanzó la telaraña con precisión de artesano
El fluido atrapó el tobillo, ella dejó de caer en vano
Pero el freno fue tan brusco, tan violento, tan insano
Que el latigazo cervical sonó a campana en el pantano
Del dolor más absoluto, del silencio que no entiende
De un héroe que salvó a miles pero a ella no la atiende
La sostuvo entre los brazos, fría, rota, indiferente
Y escuchó en la distancia la sirena del puente
La tragedia no fue la pelea
La tragedia no fue el duende
La tragedia fue que él escuchó el chasquido para siempre
Un sonido seco, blanco, como un disparo de hielo
Que se alojó en su memoria más profundo que su duelo
Porque él pudo fallar, sí, pero fue su propio don el que la mató
El freno perfecto, la física exacta de lo que siempre salva
Se volvió verdugo en una fracción de segundo
La tela que a todos sostiene le quebró la nuca al amor
Y desde entonces carga con el fantasma de la chica que calló
Mientras la ciudad le aplaude, él oye solo el eco de ese crujido
El trepamuros se quedó trepado en ese instante, sin soltarlo
Salva al mundo cada martes, pero a Gwendolyne no pudo
Esa es la tragedia: ser el héroe de todos
Menos de la única persona que quiso salvar en serio
En el puente de Manhattan se quedó su juventud
El arácnido regresa siempre al punto del ataúd
Las paredes de Queens lloran con cada latitud
Y el traje rojo no es disfraz, es un sudario a plenitud
No lo mató el duende verde, lo mató la multitud
Que le exige que sonría mientras carga el ataúd
Y él se balancea de noche, silencioso, en ataúd
Araña trágica y perpetua, Santo Cristo en ataúd
Con los brazos extendidos esperando cruz en ataúd
Y una lápida que dice: "Con gran poder... ataúd".

Corrido tumbado